„Natürlich kann ich.“
„Sie will mich umbringen. Sie hat dich bedroht.“
„Genau deshalb gehe ich zuerst.“
Julian versuchte aufzustehen, aber der Schmerz raubte ihm den Atem. Ich legte ihm die Hand auf die Schulter. Er war ein erwachsener Mann, ein Geschäftsmann, ein Manager von Verträgen und Meetings, aber in diesem Moment war er wieder mein kleiner Junge, fiebrig und auf der Suche nach meinem Schutz.
„Du bist dem Tod schon entkommen“, sagte ich zu ihm. „Jetzt lass mich einer bösen Frau entkommen.“
Wir zögerten keine Sekunde. Mr. Morris rief einen Neffen an, der in der Nähe der Staatsanwaltschaft in Washington, D.C. arbeitete. Julian rief einen vertrauenswürdigen Notar an, Mr. Álvaro Zamudio, einen ernsten Mann, der nicht einmal bei einer Taufe lächeln würde, der aber Ernesto kannte und wusste, wo die wahren Geschäftsunterlagen der Firma aufbewahrt wurden.
Während sie sprachen, öffnete ich das vierte Video auf der Festplatte.
Mein Mann erschien auf dem Bildschirm. Mir wurde ganz anders. Ernesto saß an seinem Schreibtisch, in dem weißen Leinenhemd, das er sonntags trug. Er sah müde aus, dünner als ich ihn in Erinnerung hatte, aber sein Blick blieb ruhig.
„Elena“, sagte er in dem Video, „falls du das siehst, verzeih mir, dass ich es dir nicht früher gesagt habe. Die Mehrheit der Anteile ist immer auf deinen Namen gelaufen. Du bist keine Last. Du bist die Eigentümerin.“
Ich hielt mir die Hand vor den Mund. Julian sah mich an, als hätte er gerade eine völlig neue Welt entdeckt.
Ernesto sprach weiter. Er erklärte, dass ich, als Julian die Firma gründete, als Bürgin und Hauptgesellschafterin unterschrieben hatte, um ihn vor Gläubigern zu schützen. Später, aus Vertrauen, hätten wir Julian alles überlassen, aber die Originaldokumente seien in einem Safe eingeschlossen gewesen. Patricia habe versucht, das mit gefälschten Vollmachten und manipulierten Unterlagen zu ändern.
„Falls mir etwas zustößt“, sagte Ernesto, „trau weder Patricia noch dem Anwalt Castaneda. Ich kenne sie. Ich weiß, was sie im Schilde führen.“
Die Stimme meines Mannes brach leicht. „Und falls Julian zu spät aufwacht, erinnere ihn daran, dass eine Mutter sich nie einmischt. Eine Mutter bewacht die Tür, während alle anderen schlafen.“
Ich weinte leise. Für alles andere war keine Zeit.
An diesem Nachmittag fuhren wir in die Stadt. Wir nahmen weder Julians Auto noch benutzten wir eine Kreditkarte auf seinen Namen. Mr. Morris fand einen alten Lieferwagen, einen von denen, die scheinbar nur dank Staub und einem Wunder aufrecht stehen. Wir fuhren durch die Außenbezirke, gerade als die Sonne über dem Fluss unterging und die Palmen sich in der feuchten Brise wiegten.
Julian saß hinten, mit Hut und Sonnenbrille. Bei jeder Unebenheit der Straße zuckte er zusammen. Ich drückte meine Handtasche an meine Brust.
Bevor wir die Außenbezirke verließen, fragte ich Mr. Morris, ob wir am Hafen anhalten könnten.
„Warum, Mrs. Elena?“
„Um mich daran zu erinnern, wer ich bin.“
Ich stieg für ein paar Minuten aus. Die Luft roch nach Salz, gebratenem Fisch und Kaffee. Ein paar Blocks weiter, in einem Café, klopfte wahrscheinlich wie immer jemand mit dem Löffel an sein Glas, um zu bestellen. Früher habe ich dort Tamales verkauft, als Julian noch studierte. Dort lernte ich, dass es keine Schande ist zu arbeiten, nur zu stehlen.
Schweren Herzens kehrte ich zum Van zurück.
„Nun“, sagte ich, „fahren wir meine Schwiegertochter suchen.“
Wir kamen im Morgengrauen in Washington, D.C., an. Die Hauptstadt empfing uns mit dichtem Verkehr.
Hupende Autos und ein grauer Himmel, der wie Blech aussah. Wir fuhren die Pennsylvania Avenue entlang, wo die Glasgebäude standen, als hätten sie noch nie einen Riss gesehen.
Patricia wohnte in einem eleganten Viertel, in einer Wohnung, in der selbst Stille teuer schien. Bevor ich hochging, rief ich sie an. Sie ging beim zweiten Klingeln ran.
„Frau Elena.“ Ihre Stimme klang nicht mehr so gekünstelt.
„Ich habe die Dokumente gefunden“, sagte ich.
Stille. „Welche?“
„Die, die Julian mir gegeben hat. Ich verstehe gar nichts, Liebes. Da sind Firmenunterlagen, ein altes Testament, ein paar USB-Sticks. Ich habe Angst bekommen.“
Ich hörte sie atmen. „Beweg dich nicht. Mein Anwalt holt sie ab.“
„Nein. Ich will sie dir geben. Und ich will meinen Sohn sehen, bevor sie ihn einäschern.“
„Ich habe dir doch schon gesagt, dass das nicht geht.“
„Dann bringe ich alles zur Staatsanwaltschaft. Die sollen mir das erklären.“
Patricias Tonfall veränderte sich. Sanft. Gelassen. „Mach nichts Dummes. Komm in die Wohnung. Lass uns wie eine Familie reden.“
Familie. Dieses Wort hatte einen giftigen Unterton angenommen.
Herr Álvaro, der Notar, erwartete uns mit zwei Zivilbeamten in einem nahegelegenen Café. Dr. Covarrubias hatte die Einäscherung aufgrund medizinischer Unstimmigkeiten verhindern können. Aber nicht mehr lange, warnte sie uns; Patricias Anwältin zog die Fäden.
„Wir brauchen Ihr Geständnis der Fälschung“, sagte einer der Beamten. „Ohne sich dabei in Gefahr zu bringen, Ma’am.“
Ich lächelte. „Mein Junge, in meinem Alter bin ich nun mal Risiken ausgesetzt.“
Sie platzierten ein kleines Mikrofon unter meiner Bluse. Julian wollte mit mir hineingehen, aber er sollte im Lieferwagen warten. Er gehorchte nicht ganz. Mr. Morris half ihm, sich in der Nähe des Aufzugs zu verstecken, hinter einem Hut und einer Maske verborgen.
Ich ging allein nach oben.
Patricia öffnete die Tür, ganz in Schwarz gekleidet. Sie war wunderschön, das will ich nicht leugnen. Wunderschön wie ein scharfes Messer. Sie trug Perlenohrringe, ihr Haar war zurückgebunden, und ihr Blick war trocken, als hätte sie vor dem Spiegel geübt.
„Oh, Mrs. Elena“, sagte sie und umarmte mich, ohne mich wirklich zu berühren. „Wie schade, dass wir uns so sehen müssen.“
Ich ging hinein. Die Wohnung duftete nach weißen Lilien und französischem Parfüm. Auf einem Tisch stand ein Foto von Julian mit einem schwarzen Band. Mein Sohn lächelte aus dem Rahmen, als wäre er wirklich tot. Mir wurde fast schwindelig.
