Das Tattoo zeigte eine kleine Schlange, die sich um ein Kreuz wand.
Julian erkannte es vor mir, weil er es schon oft am Handgelenk von Patrick, Patricias jüngerem Bruder, gesehen hatte. Derselbe Patrick, der in den Videos zu sehen war, wie er Papiere in fremde Schubladen stopfte. Derselbe Patrick, der laut meiner Schwiegertochter auf Reisen war, als mein Sohn krank wurde.
„Er ist es“, flüsterte Julian. „Es ist Patrick.“
Mr. Morris bekreuzigte sich langsam. „Patricia wollte Sie also nicht nur begraben, Boss. Sie wollte auch ihren eigenen Bruder verschwinden lassen.“
Die Küche schien zu schrumpfen. Sogar der Ventilator schien stillzustehen. Draußen auf der Straße ging das Leben in den Vororten von New Orleans weiter, als wäre nichts geschehen: der Ruf des Bäckers, der Duft von warmem Teig, die Hitze, die an den Wänden hing, das ferne Läuten der Glocken aus der Innenstadt.
Ich sah mir das Foto noch einmal an. Eine tote Puppe. Eine lebende Lüge.
„Wer hat dir das gegeben?“, fragte ich.
Mr. Morris senkte die Stimme. „Dr. Covarrubias. Sie hat vor Jahren mit ihrem Mann an einer Spendenaktion für medizinische Hilfe gearbeitet. Sie untersuchte die Leiche und stellte fest, dass das Alter, die Narben und sogar die Zähne nicht übereinstimmten. Aber Patricias Anwalt setzte sie unter Druck, die Einäscherungsanordnung schnell zu unterschreiben. Sehr schnell.“
Julian ballte die Faust. „Wenn sie die Leiche verbrennen, ist alles vorbei.“
„Nein“, sagte ich.
Beide sahen mich an. Ich nahm den grauen Ordner, den USB-Stick und den Manilaumschlag. Ich steckte sie in meine Einkaufstasche, die Stofftasche, die ich sonst für Tomaten und Bananen benutzte. Patricia suchte nach eleganten Dokumenten, Tresoren und verschlossenen Aktenschränken. Sie würde nie ahnen, dass die Beweise, die sie entlarven könnten, zwischen einem Schal und einer Tüte Kaffeebohnen aus Veracruz transportiert wurden.
„Mama, du kannst nicht gehen“, sagte Julian.
