Wie so oft versuchte ich, die Situation irgendwie zu retten. Doch als seine Mutter begriff, was wirklich passiert war, nahm der Tag eine Wendung, mit der niemand gerechnet hatte.**
Das Erste, worüber Donald sprach, war nicht mein verletztes Bein.
Er fragte nicht, ob ich starke Schmerzen hatte.
Er fragte nicht einmal, ob alles in Ordnung mit mir sei.
Sein einziger Gedanke galt der Geburtstagstorte.
Ich lehnte halb in den Armen meiner Schwiegermutter Diane, während meine Krücke auf dem nassen Küchenboden wegrutschte. Ein stechender Schmerz zog sich von meinem Knöchel bis hinauf zum Knie, und ich musste mich mit aller Kraft auf den Beinen halten.
Die schwere Glasplatte, auf der die Torte stand, war gegen die Arbeitsplatte gestoßen. Der Aufprall hatte die Glasur in der Mitte aufreißen lassen.
Donald kam aus dem Garten hereingeeilt. Noch immer hielt er sein Getränk in der Hand.
Sein Blick fiel sofort auf die Torte.
„Bitte sag mir, dass wir das noch retten können.“
Für einen kurzen Moment lockerte Diane vor Schreck ihren Griff. Dann stützte sie mich noch fester.
„Deine Frau wäre gerade beinahe hingefallen.“
Donald zuckte lediglich mit den Schultern.
„Aber sie ist doch nicht gefallen.“
Ich konnte ihn nur sprachlos ansehen.
Meine Hände zitterten. Unter dem Gips pochte mein Bein, als würde es jeden Augenblick platzen. Schweiß lief mir den Rücken hinunter.
Doch Donald schaute erneut an mir vorbei.
„Talia, die Gäste warten.“
Genau in diesem Augenblick hörte seine Mutter auf, ihn zu entschuldigen.
Und genau in diesem Moment beschloss auch ich, ihn nicht länger zu schützen.
Nur drei Wochen zuvor war alles mit einem einzigen falschen Schritt begonnen.
Ich trug einen Wäschekorb über unsere hintere Veranda, als ich die letzte Stufe übersah. Noch bevor ich verstand, was passiert war, hörte ich das laute Knacken meines Beins.
Aus der Küche rief Donald lediglich:
„Ist alles okay?“
Er kam jedoch nicht einmal nach draußen, um nach mir zu sehen.
Im Krankenhaus erklärte mir der Arzt unmissverständlich, dass ich mein Bein mehrere Wochen überhaupt nicht belasten dürfe. Ich müsse es hochlagern, mich schonen und jede unnötige Bewegung vermeiden.
Donald saß während der Untersuchung neben mir.
Er nickte bei jeder einzelnen Anweisung des Arztes, als hätte er alles verstanden.
In den ersten beiden Tagen kümmerte er sich sogar um mich. Morgens brachte er mir Kaffee und Frühstück ans Sofa.
Doch schon am dritten Tag stellte er nach dem Essen seinen Teller einfach neben die Spüle und ließ ihn dort stehen.
Noch bevor die erste Woche vorbei war, fragte er mich bereits, wann ich endlich wieder „normal funktionieren“ würde.
Ich war inzwischen vierzig Jahre alt.
Seit zwölf Jahren organisierte ich praktisch unser gesamtes Familienleben.
Ich vergaß keinen Arzttermin, kaufte Geschenke für Geburtstage und Feiertage, kümmerte mich um Rechnungen, plante Besuche und sorgte dafür, dass unser Zuhause reibungslos funktionierte.
Donald wusste genau, wie zuverlässig ich war.
Und ebenso wusste er, wie er dieses Verantwortungsgefühl für seine eigenen Zwecke ausnutzen konnte.
Etwa eine Woche vor seinem Geburtstag kam er mit einem handgeschriebenen Blatt Papier ins Wohnzimmer.
Sein Gesicht strahlte, als hätte er gerade einen Schatz gefunden.
„Ich habe gute Nachrichten“, sagte er begeistert.
„Die Gästeliste ist fertig.“
Ich legte den Eisbeutel beiseite.
„Welche Gästeliste?“
„Für meinen Geburtstag natürlich.“
Verständnislos blickte ich ihn an.
„Wovon redest du?“
„Von der Poolparty nächsten Samstag. Dreißig Gäste. Ich finde, das ist sogar ziemlich überschaubar.“
Mein Blick wanderte langsam von seinem Gesicht zu meinem eingegipsten Bein.
„Überschaubar für wen?“
„Für unser Haus. Außerdem essen viele von ihnen sowieso kaum etwas.“
„Wunderbar“, antwortete ich trocken. „Dann können die anderen fünfzehn ja kochen.“
Sein Lächeln verschwand.
Er begriff endlich, dass ich keinen Scherz machte.
„Wir brauchen ein paar Vorspeisen, Rippchen, verschiedene Salate, Cocktails und natürlich deine mehrstöckige Torte.“
„Wir brauchen?“
„Es ist schließlich mein vierzigster Geburtstag. Darf ich mir nicht wünschen, dass meine Frau etwas Besonderes vorbereitet?“
Ich deutete auf meinen Gips.
„Und das hier? Mein gebrochenes Bein?“
Donald sah kurz darauf, als hätte er völlig vergessen, dass ich verletzt war.
„Du kannst doch im Sitzen vieles vorbereiten.“
Ich schüttelte den Kopf.
„Ich hatte vorgeschlagen, dass wir gemeinsam mit dir und Diane ruhig essen gehen. Stattdessen lädst du dreißig Leute ein, ohne mich überhaupt zu fragen.“
„Ein kleines Abendessen wäre doch langweilig.“
Ich schob ihm die Liste zurück.
„Dann engagier einen Caterer, bestell fertiges Essen oder reduzier wenigstens die Anzahl der Gäste.“
Donald verzog das Gesicht.
„Catering ist viel zu teuer.“
„Dann kauf fertige Platten.“
„Ich möchte nicht, dass mein Geburtstag billig wirkt.“
Ich sah ihn ruhig an.
„Dir ist es also lieber, dass deine verletzte Frau den ganzen Tag arbeitet, als dass deine Freunde erfahren, dass das Essen nicht selbst gekocht wurde?“
Er verschränkte die Arme.
„Meine Mutter hat früher viel größere Feiern organisiert.“
„Deine Mutter hatte damals aber keinen Gips am Bein.“
Er antwortete ohne zu zögern.
„Sie hätte das trotzdem geschafft.“
Da war sie wieder.
Diese ständige Bemerkung, mit der er mich mit seiner Mutter verglich, sobald er etwas von mir wollte.
„Dann ruf deine Gäste an“, sagte ich ruhig.
„Erklär ihnen, dass sich die Pläne geändert haben.“
Donald schüttelte entschieden den Kopf.
„Ich werde nichts absagen.“
„Dann musst du selbst kochen.“
Seine Antwort kam sofort.
„Ich werde meinen Geburtstag bestimmt nicht in der Küche verbringen.“
In diesem Moment wurde mir etwas vollkommen klar.
Donald wusste sehr wohl, dass Kochen harte Arbeit bedeutete.
Er war lediglich überzeugt, dass diese Arbeit selbstverständlich meine Aufgabe sei.
Nach einer längeren Diskussion gab er schließlich teilweise nach.
Er erklärte sich bereit, die Hauptgerichte zu bestellen.
Ich erklärte mich im Gegenzug bereit, drei Vorspeisen und die Geburtstagstorte zuzubereiten.
„Mehr werde ich nicht machen“, stellte ich unmissverständlich klar.
„Einverstanden“, murmelte er.
Ich sah ihn fest an.
„Sag es noch einmal.“
Mit hörbar genervter Stimme wiederholte er:
„Drei Vorspeisen und die Torte. Sonst nichts.“
Zwei Tage vor der Geburtstagsfeier entdeckte ich Donald in der Küche. Er lehnte entspannt an der Arbeitsplatte und scrollte völlig vertieft durch sein Handy. Ohne aufzusehen, bemerkte er nicht einmal, dass ich mit meinen Krücken hereingekommen war.
„Schick mir bitte die Bestätigung für das Essen“, sagte ich und wartete auf seine Antwort.
Er hob den Blick nicht einmal.
„Ich habe gar nichts bestellt.“
Für einen Moment glaubte ich, mich verhört zu haben. Ich umklammerte die Krücke fester.
„Wie bitte? Warum denn nicht?“
Er zuckte gleichgültig mit den Schultern.
„Das Catering war einfach zu teuer. Außerdem kochst du sowieso viel besser.“
Ich starrte ihn sprachlos an.
„Aber genau das hatten wir doch abgesprochen.“
Nun sah er kurz zu den Lebensmitteln hinüber, die bereits geliefert worden waren.
„Ich habe den Leuten schon erzählt, dass es deine berühmten Rippchen und deinen Kuchen geben wird.“
„Warum solltest du so etwas versprechen, wenn ich nie zugestimmt habe?“
Er lächelte nur gelassen.
„Weil du das immer hinbekommst. Du findest schon eine Lösung.“
Seine Worte trafen mich härter als erwartet. Er hatte nicht einmal den Versuch gemacht, meine Situation zu verstehen.
„Wenn dir das Catering zu teuer war“, sagte ich ruhig, „dann kannst du heute eben selbst kochen.“
Am Morgen der Feier klingelte mein Wecker bereits um vier Uhr.
Ich blieb einen Moment regungslos liegen und starrte an die Zimmerdecke. Am liebsten hätte ich den Wecker ausgeschaltet und wäre einfach im Bett geblieben.
Für einen kurzen Augenblick stellte ich mir vor, wie dreißig Gäste eintreffen würden und lediglich Chips, lauwarme Limonade und Donalds Ausreden vorfänden.
Dann sah ich die gleiche Szene vor meinem inneren Auge weiterlaufen: Die Gäste würden neugierig die Küchenschränke öffnen und mich fragen, weshalb nichts vorbereitet sei.
Ich hasste es, dass mir das nicht egal sein konnte.
Noch mehr hasste ich, dass Donald genau wusste, dass ich mich trotzdem verantwortlich fühlen würde.
Also stand ich schließlich auf.
Ich schob meinen Bürostuhl in die Küche, setzte mich immer wieder darauf und arbeitete in kleinen Etappen. Sobald mein gesundes Bein zu zittern begann, musste ich eine Pause machen.
Langsam entstand dennoch ein Buffet.
Gegen sieben Uhr standen bereits zwei Dips, eine Gemüseplatte, ein Salat und mehrere vorbereitete Kuchenschichten auf der Arbeitsfläche.
Als es neun Uhr wurde, schmerzten meine Schultern vom ständigen Gehen auf den Krücken.
Genau in diesem Moment erschien Donald.
Er trug bereits eine neue Badehose und sah aus, als hätte er ausgeschlafen und einen vollkommen entspannten Morgen verbracht.
Er probierte mit einem Finger einen Dip.
„Da fehlt noch Salz.“
Ich reichte ihm wortlos den Salzstreuer.
„Dann hast du heute die perfekte Gelegenheit, das selbst zu erledigen.“
Die Ironie in meiner Stimme bemerkte er nicht einmal.
„Wann sind eigentlich die Rippchen fertig?“
„Sie schmoren im schweren Topf. Ich brauche jemanden, der ihn anhebt.“
Donald blickte zur Terrasse hinaus, wo bereits die ersten Vorbereitungen liefen.
„Ich kann doch jetzt nicht die ganze Zeit in der Küche verschwinden. Ich bin schließlich der Gastgeber.“
Ich sah ihn ungläubig an.
